É como se eu só pudesse amá-la longe dela com tanta vontade,
catano, de a amar de perto, corpo a corpo, conforme desde que nos
conhecemos o nosso combate tem sido. Dar-lhe o que até hoje lhe não
soube dar e há em mim, congelado embora mas respirando sempre,
sementinha escondida que aguarda.
Angústia. Essa é a palavra mais vezes repetida por António Lobo Antunes naquela que foi a sua obra de estreia no Mundo Literário. Confesso sem vergonha alguma que chegou numa altura do meu 2017 em que a palavra fazia sentido, mas que agora se desvanece a cada dia que passa. E ainda bem que assim o é, se me permitem o desabafo.
Um dia compro um colar de contas freak e um jogo de
pulseiras indianas e crio um Katmandu só para mim com Rabindranah Tagore
e Jack Kerouac a jogarem a bisca com o Dalai-Lama.
Admito que me apaixonei pela escrita do nosso psiquiatra que nos relata um dia do seu quotidiano de forma tão precisa e que nos faz ver que somos todos de carne e osso, cheios de defeitos e preconceitos e que errar é humano. Mais ainda, a forma como as ruas de Lisboa e a existência das outras personagens são descritas numa poesia lúgubre fascinaram-me.
A rapariga ruiva tirou da carteira um livro
da colecção Vampiro marcado com um bilhete de metropolitano, cruzou as
pernas como lâminas de uma tesoura sobrepondo-se, e a curva do peito do
pé dela assemelhava-se ao das bailarinas de Degas suspensas em gestos a
um tempo instantâneos e eternos, envoltos no vapor de algodão da ternura
do pintor: há sempre quem se extasie quando as pessoas voam.
Puta que pariu os psiquiatras organizados em esquadra de polícia, pensava sempre ao procurar os cem escudos na complicação da carteira, puta que pariu o Grande Oriente da Psichiatria, dos etiquetadores pomposos do sofrimento, dos chonés da única sórdida forma de malquice que consiste em vigiar e perseguir a liberdade da loucura alheia defendidos pelo Código Penal dos tratados, puta que pariu a Arte Da Catalogação Da Angústia, puta que me pariu a mim, rematava ele ao embolsar o rectângulo impresso, que colaboro, pagando, com isto, em lugar de espalhar bombas nos baldes dos pensos e nas gavetas das secretárias dos médicos para fazer explodir, num cogumelo atómico triumfante, cento e vinte e cinco anos de idiotia pinamaniquesca.
Somos todos humanos, no final de contas. E há dias menos felizes que outros, mesmo para os que não são doentes psiquiátricos.
E assumida a sua condição de homem comum reduzido aos raros
voos de perdiz de uma poesia ocasional, sem a corcunda da imortalidade
agarrada às costas, sentia-se livre para sofrer sem originalidade e
dispensado de rodear os seus silêncios da muralha da taciturna
inteligência que associava ao génio.
Porém as críticas não se ficam por aí. Apesar de se notar um certo afecto pela Esquerda, António Lobo Antunes é tão duro com a Ditadura como com a Oposição o que é importante de referir, parece-me.
No fundo, meditava o médico contornando o Jardim das Amoreiras, o Salazar estoirou mas da barriga dele surgiram centenas de Salazarzinhos dispostos a prolongarem-lhe a obra com o zelo sem imaginação dos discípulos estúpidos, centenas de Salazarzinhos igualmente castrados e perversos, dirigindo jornais, organizando comícios, conspirando nos entrefolhos das Donas Marias deles, berrando no Brasil o elogio do corporativismo.
Algures, online, li uma entrevista ao escritor onde indica que não é importante o que se escreve, mas como se escreve. No caso deste livro, essa Filosofia aplica-se claramente. Uma história simples tornada epopeia de palavras pelo saber manusear da Língua Portuguesa.
Frase favorita:
Enfarpelo-me como o Coelho Branco da Alice e
exijo que aqueles que aprecio ingressem no uniforme do Chapeleiro Louco:
talvez que assim possamos todos jogar croquet com a Rainha de Copas,
cortar de um só golpe o pescoço ao quotidiano do Quotidiano e saltar a
pés juntos para o outro lado do espelho. E logo se advertiu a si
próprio: Vossa Majestade não deve rugir tão alto, mas de qualquer modo,
como é a luz de uma vela quando está apagada?
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Enjoy!
